Me viene el pasado a veces
en forma de bruma oscura,
la boca me sabe a tierra,
la luna se oculta, duda,
respiro y allí en mis fosas
se instala un olor a tumba
y un presagio agorero
que empapa como la lluvia.
A veces me grazna un cuervo
hablándome de locura
se levanta un esqueleto,
del recuerdo una tonsura,
un barco zarpa en la tierra,
y se oye un seco llanto
que proviene del escote
de colinas de mi espanto.
A veces la luz se nubla,
y surge una fisura
en el hueso de la risa
que baila en mi comisura,
a veces yo soy un muerto
que fue una viva oscura,
con hiedras trepando dentro
bebiendo de mi dulzura.
A veces soy solo arena,
soy las migas de una duna,
cuando el viento del recuerdo
me atrapa en su carcasa dura,
dura años, decenas, cientos,
atrapados en la ternura
de un solo segundo inocuo
para todo aquel a quien no conjura.
Y es que
me viene el pasado a veces
en forma de bruma oscura,
la boca me sabe a tierra,
la luna se oculta, duda,
respiro y allí en mis fosas
se instala un olor a tumba
y un presagio agorero
que empapa como la lluvia.
