Somos cuestión de tiempo.
Yo presente,
tú pasado
y burdo intento
de sobornar relojes,
de desgranar arenas,
conquistar lechos
que ya has perdido.
Yo madre,
tú Boabdil el Chico,
triste corazón morisco.
Pobres piernas tuyas
que van corriendo,
sonrisas persiguiendo
que son fantasmas,
sombras,
recuerdos
de cosas que ya has perdido.
Llora, yo madre,
tú Boabdil el Chico,
triste corazón morisco.
No hay realidad
en las mentiras que te creas,
el tiempo indómita marea
arranca amor de las arenas,
lo has perdido.
Yo madre,
tú Boabdil el Chico,
triste corazón morisco.
